Говорил мне отец:
«Надо жить, постигая
Только истины свет.
Был бы хлеб
И родная земля под ногами,
Был бы мир да совет.
Остальное — ничто.
Суета остальное.
Только б крыша была,
Только б рожь наливалась
Да небо родное
Не жалело тепла.
Остальное — ничто.
Были б руки и ноги,
Жажда сеять и жать.
Были б только друзья
На житейской дороге,
С ними легче дышать...»
Благодарен отцу.
Он в заботе о сыне,
О грядущей судьбе
Говорил мне:
«Сынок!
Светлый полдень России
Доверяю тебе.
Этот полдень возник
Над нуждою и горем,
Как земли торжество.
Доверяю тебе
Поле, ждущее зерен.
Ты засеешь его...»
О, прости мне, отец!
Я не сеятель ныне,
Но не легче живу.
От бессонных ночей
На висках моих иней —
Сединою зову.
А завет твой
Я в полную меру исполнил,
Словно волю твою.
Я любимой России
Негаснущий полдень
В полный голос пою.
Я о Родине
Светлые песни слагаю,
Говоря в свой черед:
«Был бы хлеб
И родная земля под ногами,
Остальное придет и пройдет».

Владимир Фирсов

Хлебный колос
П. Е. Макаренкову

Мне жить и жить,
Пока стоят хлеба,
И петь о них,
Пока имею голос,
Как хлебороба вечная судьба,
В гербе моей страны — высокий колос.
Он тот,
Что знал тепло моей руки
И породнился
Навсегда со мною...
Голодные, мы шли по колоски,
Мальчишки, опаленные войною.
О, сколько было пройдено стерней
И сколько было отдано поклонов!
Борьба за хлеб
Была второй войной,
Где каждый колос
Равен был патрону,
И были жертвы.
Можно ли забыть,
Как мы когда-то проходили мимо
Одной межи, где затаилась мина,—
Ей было Кольку суждено убить.
И вот лежал он, маленький такой,
Еще и не вступивший в пионеры,
И что-то все искал, искал рукой
В пыли дорожной на закате сером.
Беззвучными губами шевеля,
Он все шептал о колосках... о маме…
И плакала над ним
Сама земля
Безудержными нашими слезами.
Учитель на руках его отнес
В избу, где без того хватало горя.
II предложил нам
Записать за Колей
Все колоски,
Что сдали мы в колхоз...
О память, память!
Искрою во мгле
Вдруг высверкнет и снова замирает.
Живут не только хлебом на земле,
В борьбе за хлеб, однако,
Умирают.
Не знаю,
Какова моя судьба.
Но, с детства зная, что такое колос,
Я буду жить, пока стоят хлеба,
И петь о них, пока имею голос!

Владимир Фирсов

***

Хлеб! Его в ларьках давали нам
Каждому – по триста грамм.
На ладони весь он помещался,
Вяз во рту и в пальцах рассыпался,
Жёлт был от опилок и воды.
И хотя давно пшеничным не был,
И хотя горчил от лебеды,
Всё равно – он крепко пахнул хлебом!
Как в строю, в густых очередях
Мы за ним в мороз большой стояли,
Топором буханки разрубали
И в руках своих, как малых птах,
Крошки и куски отогревали…
Был он тёплым, горьковатым, сладким
И сырым.
И по России всей
От себя самих и от детей
Отрывали хлеб войне солдатки.
И жила уверенность в сердцах…
И за Волгу не прорвались танки
Потому ещё,
Что на листах
Выпекались каждый день в печах,
Как в обойме, тяжкие буханки.

Владимир Цыбин

Мне верится, что все в порядке будет —
Обещанное Родине сдадут.
Хорошие живут в Ладбалке люди,
Не зря колхоз «Победою» зовут.

Г. Фатеев