Времена года

В землю бросили зерно,
А в земле темным-темно.
Пусть не страшно —
Все равно
Прорасти спешит оно.
Корни пустит,
А росток
Сам пробьет наверх оконце
И туда,
где всходит солнце,—
Утром смотрит на восток...
В землю бросили зерно:
Проросло!..
Растет оно!..
Не напрасно бросили —
Колос вырос к осени.

Виктор Мусатов

Просмотров: 226

Слаще меда

Я хлеб кошу!
И льется в бункер
Поток искромсанных лучей.
Как в солнце,
окунаю руки
В зерно,
что солнца горячей,
Горжусь,
что я за хлеб в ответе!
...Но в час короткий тишины
Опять я вспомнил сорок
третий —
Суровый год большой войны.
Как мать однажды тихо
встала,
Огня в жилье не засветив,
Сложила вещи, в покрывало,
Чтоб на базар их отнести.
В то утро крепко спали
братья,
Лишь видел я:
сутулясь, мать
Свернула свадебное платье.
Чтоб за муку его отдать.
Куда ушла —
был путь неведом.
До срока кличь ее,
не кличь...
Но вот пришла
И нам к обеду
Дала коврижку,
как кирпич.
Мы хлеб жевали-торопливо,
В ручонках цепко сжав его.
И хлеб -
без примесей крапивы —
Был слаще меда самого!
Война ушла с годами в
небыль
У всей планеты, на виду.
…Уж если вырос я без хлеба,
То с ним теперь не пропаду!

Виктор ПРУТКОВ

Просмотров: 136

Говорил мне отец:
«Надо жить, постигая
Только истины свет.
Был бы хлеб
И родная земля под ногами,
Был бы мир да совет.
Остальное — ничто.
Суета остальное.
Только б крыша была,
Только б рожь наливалась
Да небо родное
Не жалело тепла.
Остальное — ничто.
Были б руки и ноги,
Жажда сеять и жать.
Были б только друзья
На житейской дороге,
С ними легче дышать...»
Благодарен отцу.
Он в заботе о сыне,
О грядущей судьбе
Говорил мне:
«Сынок!
Светлый полдень России
Доверяю тебе.
Этот полдень возник
Над нуждою и горем,
Как земли торжество.
Доверяю тебе
Поле, ждущее зерен.
Ты засеешь его...»
О, прости мне, отец!
Я не сеятель ныне,
Но не легче живу.
От бессонных ночей
На висках моих иней —
Сединою зову.
А завет твой
Я в полную меру исполнил,
Словно волю твою.
Я любимой России
Негаснущий полдень
В полный голос пою.
Я о Родине
Светлые песни слагаю,
Говоря в свой черед:
«Был бы хлеб
И родная земля под ногами,
Остальное придет и пройдет».

Владимир Фирсов

Просмотров: 145

Хлебный колос
П. Е. Макаренкову

Мне жить и жить,
Пока стоят хлеба,
И петь о них,
Пока имею голос,
Как хлебороба вечная судьба,
В гербе моей страны — высокий колос.
Он тот,
Что знал тепло моей руки
И породнился
Навсегда со мною...
Голодные, мы шли по колоски,
Мальчишки, опаленные войною.
О, сколько было пройдено стерней
И сколько было отдано поклонов!
Борьба за хлеб
Была второй войной,
Где каждый колос
Равен был патрону,
И были жертвы.
Можно ли забыть,
Как мы когда-то проходили мимо
Одной межи, где затаилась мина,—
Ей было Кольку суждено убить.
И вот лежал он, маленький такой,
Еще и не вступивший в пионеры,
И что-то все искал, искал рукой
В пыли дорожной на закате сером.
Беззвучными губами шевеля,
Он все шептал о колосках... о маме…
И плакала над ним
Сама земля
Безудержными нашими слезами.
Учитель на руках его отнес
В избу, где без того хватало горя.
II предложил нам
Записать за Колей
Все колоски,
Что сдали мы в колхоз...
О память, память!
Искрою во мгле
Вдруг высверкнет и снова замирает.
Живут не только хлебом на земле,
В борьбе за хлеб, однако,
Умирают.
Не знаю,
Какова моя судьба.
Но, с детства зная, что такое колос,
Я буду жить, пока стоят хлеба,
И петь о них, пока имею голос!

Владимир Фирсов

Просмотров: 246
Рейтинг@Mail.ru
Яндекс.Метрика