Любовь и хлеб

Через улицу,
Через будни,
В нежных чувствах
Не сразу понятый,
Добрый хлеб
Под названьем «спутник»
Несу на руке приподнятой.
Скажут:
Хлеб — избитая тема.
Я иду и смеюсь над такими,
И несу домой каравай, как поэму,
Созданную сибиряками,
Земляками моими.
Этим румяным,
Этим горячим,
Пахнущим так заманчиво,
Этим хлебом труд мой оплачен.
Песня моя оплачена.
Но даже самую лучшую песню,
Самую звонкую и земную,
С сухарем в купоросной плесени,
Не стыдясь, зарифмую.
Хлеб несу!..
Поделюсь с женою,
Не скупясь на слова хвалебные.
И припомнится детство мое ржаное,
Юность моя бесхлебная.
С лебедою,
С трухою всякою
Ел «тошнотник» с корочкой тусклой.
А если встречалась булочка мягкая,
То она уже
Называлась французской.
Хлеб несу!..
Удивляются, вижу,
Даже только что евшие
С белого блюда.
Но стоило мне приподнять его
Чуть повыше,
И все увидели чудо.
Сразу пришло
Давно знакомое:
Поле и молодость
С днями непраздными.
Сладко запахло старой соломою,
Мятой-травой
И цветами разными.
И увиделось, как воочью:
И косьба,
И стогов метание,
И межа, бегущая к ночи,
И на меже
С любимой свидание.
Любовь и хлеб —
Извечные темы.
Славя хлеб, как любимой имя,
Несу домой, приподняв его,
Как поэму,
Созданную сибиряками,
Земляками моими.

Василий Федоров

Гимн хлеборобу

Кому мы обязаны тем,
что за нашим столом
Веселье и песни, а в доме
светло и просторно?
Кому мы обязаны, что
за колхозным селом
Чернеет земля, под землею
проклюнулись зерна?
Их сеяли люди, ладони
которых грубы,
Обветрены ветром широких
российских просторов.
Сердца их чисты
и прекрасны, глаза голубы,
А руки привыкли
к уверенной силе моторов.
С какою любовью я им
посвящаю стихи
И знаю, что люди вот эти
и кормят державу!
Поклон вам, герои, умельцы
владельцы земли,
Спасибо за ранние
выходы в поле.
Труду полевому вы отдали
все, что могли,
Нам впору учиться у вас,
в полевой вашей школе!
Вот хлеб на столе. От него
так и веет теплом,
Полынью и снегом,
антоновским яблоком спелым,
За ним и весна, и весенняя
тучка, и гром,
И страсть хлебороба
заняться порученным делом!

Виктор Боков

В землю бросили зерно,
А в земле темным-темно.
Пусть не страшно —
Все равно
Прорасти спешит оно.
Корни пустит,
А росток
Сам пробьет наверх оконце
И туда,
где всходит солнце,—
Утром смотрит на восток...
В землю бросили зерно:
Проросло!..
Растет оно!..
Не напрасно бросили —
Колос вырос к осени.

Виктор Мусатов

Слаще меда

Я хлеб кошу!
И льется в бункер
Поток искромсанных лучей.
Как в солнце,
окунаю руки
В зерно,
что солнца горячей,
Горжусь,
что я за хлеб в ответе!
...Но в час короткий тишины
Опять я вспомнил сорок
третий —
Суровый год большой войны.
Как мать однажды тихо
встала,
Огня в жилье не засветив,
Сложила вещи, в покрывало,
Чтоб на базар их отнести.
В то утро крепко спали
братья,
Лишь видел я:
сутулясь, мать
Свернула свадебное платье.
Чтоб за муку его отдать.
Куда ушла —
был путь неведом.
До срока кличь ее,
не кличь...
Но вот пришла
И нам к обеду
Дала коврижку,
как кирпич.
Мы хлеб жевали-торопливо,
В ручонках цепко сжав его.
И хлеб -
без примесей крапивы —
Был слаще меда самого!
Война ушла с годами в
небыль
У всей планеты, на виду.
…Уж если вырос я без хлеба,
То с ним теперь не пропаду!

Виктор ПРУТКОВ