Времена года

Хлеб пошел...

И хлеб пошел...
Золотой струей,
тяжелой, словно металл,
в бункер вливался,
степной зарей
празднично полыхал.
Плотный, как сноп,
подсохший валок
медленно наплывал.
Машины мчатся
с поля на ток
и снова — в поле.
Аврал.
Не зря говорится,
что день в страду
кормит год.
Поспешай!
Чем отблагодарить борозду
за такой урожай!
Медленно наплывал валок.
Весь день,
хоть криком кричи,
штурвальный мостик —
банный полок,
свирепый ледник — в ночи.
Ковбойку пот,
что твоя кислота,
в лохмотья разъел,
хоть брось.
Жалит и жжет —
прямо беда! —
мошка, шелуха и ость.
Медленно наплывал валок.
В жару дороже воды —
не сна, забытья короткий глоток —
и снова в пекло страды.
Над степью плотный запах зерна,
соломы, пыльной земли.
Степь словно собою изумлена:
ее в работу впрягли!
Все выше росли на току холмы -
брала веселая жуть:
неужто их насыпали мы,
мы, а не кто-нибудь!
Ревниво искали в сводках друзей:
«Ишь, черти, ушли вперед!»
И снова —
квадраты гигантских полей,
и снова —
«В срок — обмолот!»

Аркадий Каныкин

Просмотров: 100

Хлеб

Славится он первым на земле,
Славится он первым на столе;
Ветер его холит, холят степи,
Пред гостями он лежит парной,
Ситный, белый, черный и ржаной —
Круто жизнь замешана на хлебе.
Круглый-круглый, как Земля сама,
Сыплется он в зернах в закрома,
Сыплется, амбары заполняя...
Сколь враги ни бились — не смогли
От земли моей ломоть земли
Отломить — ломоть от каравая.
С детских лет запомнил навсегда:
Хлеб — земля. Хлеб — воздух. Хлеб — вода.
Солнечное в нем живет светило,
В нем живет душа родных полей,
Нежность доброй матери моей.
Жизнь — от хлеба, и от хлеба — сила.
Человек ты! Хлеб в твоих руках,—
Слава и любовь в твоих руках,
Все в твоих руках — земля и небо!
Хлеб в руках ты держишь испокон,
И тобою мир твой сотворен
Из добра, из мужества, из хлеба.

Ахсан Баянов

Просмотров: 311

В защиту хлеба

Какой-то мамы сын,
мой друг зеленый,
В джинсовых латах
с головы до ног,—
Я обомлел, когда ты... полбатона
Послать в «девятку» виртуозно смог.
Соленым потом майка пропиталась...
Футбол и впрямь не сладкая игра!
Передохни. И потолкуем малость.
Нам есть о чем.
А главное—пора.
Я просто, слов своих не подслащая,
Скажу: когда уверенным рывком
«Провел» ты хлеб, атаку завершая,—
Ты мне под сердце угодил носком.
Ты так пробил, что почернело небо
И до державных крайних рубежей
У тех, кто пух в 46-м без хлеба,
От ужаса все замерло в душе.
И у отцов, что здесь,
на поле ратном,
Делили хлеб у смерти на краю,
Солдатские опять открылись раны,
И зазвенели нервы, как в бою.
У матерей,
когда ты вел по кругу
Буханку хлеба, как футбольный мяч.
Так застонали, затужили руки,
Как будто ты по ним
прошелся вскачь.
Мы все, сынок, из хлеба вырастали,
Его лелея, поднимались ввысь,
И если мы людьми сегодня стали.
То хлебу, а не богу поклонись.
И я с тобою откровенен буду:
Ты можешь мяч дубасить без вреда,
Но если уж на душу поднял бутсу,
Смотри, чтоб не споткнулся...
навсегда!

Б. Олейник

Просмотров: 161

Хлеб

Ты выводы копишь полвека,
Но их не заносишь в тетрадь,
И если ты сам не калека,
Ты должен был что-то понять.
Ты понял блаженство занятий,
Удачи закон и секрет,
Ты понял, что праздность проклятье
И счастья без подвига нет.
Что ждет алтарей, откровений,
Героев и богатырей
Дремучее царство растений,
Могучее царство зверей.
Что первым таким откровеньем
Остался в сцепленьи судеб
Прапращуром в дар поколеньям
Взращенный столетьями хлеб.
Что поле во ржи и пшенице
Не только зовет к молотьбе,
Но некогда эту страницу
Твой предок вписал о тебе.
Что это и есть его слово,
Его небывалый почин
Средь круговращенья земного,
Рождений, скорбей и кончин.

Б. Пастернак

Просмотров: 92
Рейтинг@Mail.ru
Яндекс.Метрика