Песня матери

Все люди спят,
Но мать не спит сейчас,
И не смыкает мать усталых глаз.
Была война,
Был сын убит в бою,
Прикрыл он сердцем Родину
свою.
Пред ним открыто было сто
дорог —
Он быть ученым мог,
Он стать поэтом мог.
Но верит мать и ждет —
Раздастся в двери стук,
И сын вернется вдруг...
Все люди спят,
Но мать не спит сейчас.
И льются слезы из усталых глаз.
И много дней, и много лет
Она все сына ждет,
А сына нет...

Г. Рублева

Сердца матерей.

А я всегда считал,
что мамы-вечны.
Им сносу нет.
Они крепки собой.
Как путь,
что люди называют
Млечным,
Как Солнце,
что горит над головой.
О, мамы, мамы,
дорогие мамы,
Как мы неправы,
знают лишь врачи.
Сердца вам ранят
грозы и туманы
И радиаций солнечных
лучи.
Вы знали голод,
холод и блокады,
Перетруждались
от больших забот.
И потому
слабеют миокарды
И в пику им
давление растет.
Живем в пути.
Срываем с неба
звезды.
В глухой тайге
прокладываем БАМ.
И, к сожаленью,
понимаем поздно,
Что наш успех
идет от наших мам.
Мы пишем им
с оказией открытки,
А чаще
телеграммы в праздник
шлем.
Нам вовсе невдомёк,
что это пытка –
Ждать безответно почту
день за днём.
И между строк
читая телеграммы,
Слова их принимая.
как дары,
Сердцами понимают
наши мамы
Все, что от них
скрываем до поры.
А о себе
они нам не напомнят,
С обиды
горьких не напишут
фраз.
И тихо гаснут
среди тихих комнат,
И в час последний
думают о нас.
Не опоздайте
с искренним
признаньем
Прийти к любимым
матерям своим.
От всех,
кто как стихи сложить,
не знает,
Я эти строки
посвящаю им.

Г. Фатеев

Мама пришла

Я маме шубу расстегнуть помог.
Она пришла усталая с работы.
Сказала, ёжась:
– Я продрогла что-то.
На улице так холодно, сынок.

И я на кухню тороплю её:
– Ты руки положи на батарею,
А щёки я ладошками согрею. –
Шепнула мама:
– Солнышко моё.

Геннадий Глушнёв

У МАТЕРИ

На дворе всё в янтарном огне,
Нив зелёных огонь — не помеха,
Улыбаясь, счастливое, мне,
Бродит детство моё под орехом.
И всё ближе, а я всё слепей,
И уходит оно — голубое,
А вот мать, силой ласки своей,
Видит нас пред собою обоих.
И сияет небес высота,
Я один с этим сном златокудрым,
В нём наивность и вся доброта,
А во мне — бурной юности утро.
Где-то песня зари расцвела,
Мы не спали ночей, чтоб владеть ей,
Между нами большая дорога легла,
Встала пятая доля столетья.

Григол Абашидзе