БОЛДИНО

Памяти А.С. Пушкина

Леса багряны... Болдинская осень.
В холодном небе блещет синева.
Увядший лист бесшумно бьется оземь,
Грустит о лете жухлая трава.
День угасал. Стоял я у опушки,
И мнилось мне, что небо говорит:
Здесь некогда прохаживался Пушкин –
Эстет, певец России, эрудит.
Исчез за дальним лесом лучик солнца,
Не вымолив пощады у судьбы.
Сгустился мрак Лишь светится оконце
Стоящей в чаще старенькой избы.
Мне грезятся в проеме чьи-то тени,
Загадочные в отблеске свечи.
Неужто это мастер слова, гений
Над строчками стихов сидит в ночи?
А та, другая тень, что с первой рядом?
Кому, кому принадлежит она?
Не той ли, няне с потускневшим взглядом,
Внимающей под шум веретена?
Но вот другие пляшут силуэты:
Иль шабаш, или бесы - хоть крестись!
То недруги великого Поэта
Плести интриги снова собрались.
Как защитить его? Теперь уж поздно...
И от Творца беду не отвести.
Как рано путь его оборван звездный!
Еще бы жить таланту, да цвести!
Нет среди нас Поэта, к сожаленью.
Его убийца проклят, не прощен.
Но в памяти народной жив наш гений,
Наш Пушкин на бессмертье обречен!

• Назад
• Вперёд