Хирург

Зажато небо в стены зданий,
Сегодня странное оно,
Как будто тусклыми глазами
Глядит в больничное окно.
Большие лампы, марли пена,
Халатов белых полукруг.
Сплетаясь, голубеют вены
На сжатых в напряженьи рук.
Спасти! Пусть сердце – не машина.
Но пальцы – сталь! И смерть – слаба.
Спасти! И пот блестит в морщинах
Его нахмуренного лба.
К рассвету небо посереет,
Слепая тень метнется прочь,
А он, наверное, постареет
На год, на два за эту ночь…
О нем бы книгу или песню,
Он моет руки, стар… сердит…
За переходом светлых лестниц
В приемной женщина сидит.
Тревожно вздрагивают губы,
В глазах застывшая тоска.
Она то вежливо, то грубо
Просила, плакала, ждала…
Ждала всю ночь
А врач… он снова
Не спит, все в мире отложив,
Чтоб ей сказать четыре слова:
«Не беспокойтесь.
Будет жив!»

И. Чепах