Подвижникам в белом халате

У смерти свои отпечатки коварства,
У жизни, известно, законы свои,
Вторгаясь в пределы враждебного царства,
Ведут меж собой непрерывно бои.
На службе у них и микробы, и атом,
И ум, и бездумье самих же людей,
И в мире любом, даже в самом богатом,
Для них все равны, от рабов до вождей.
Болезнь, как связной между жизнью и смертью,
Извечно заклятый противник врача,
Опутав больного губительной сетью,
То медленно точит, то рубит сплеча.
Об этом в унылой больничной палате
Я думал невольно в столь грустном ключе,
Молился подвижникам в белых халатах,
Не раз вспоминал об известном враче.
Я слышал: у нас на Кавказе когда – то
Лечил знаменитый старик Антиох,
Глаза, что рентген, руки – чуткий локатор,
Не доктор – легенда, не врач – полубог.
Волшебный кудесник людских исцелений,
Он мог, что другие врачи не могли,
Больные из всех городов и селений
К нему, будто в Мекку к святыне, брели.
Грешно умалять роль врачебной науки,
Рентген и анализы – тоже глаза,
Но сердце врача и умелые руки
Ничем заменить для больного нельзя.
Нельзя не лечить вместе с телом и душу,
А это, пожалуй, куда как сложней,
Со дна океана болезней на сушу
Здоровье поднять. Есть ли дело трудней?
Я кланяюсь вам, люди в белых халатах,
И вам посвящаю нехитрый свой слог,
Чтоб в каждом из вас жил завет Гиппократ,
Чтоб каждый из вас был, как тот Антиох.

П. Остапенко