Каким бы ни предался я мечтам,
Мне не уйти от памяти суровой.
Былое неотступно по пятам
За мной шагает в зареве багровом.
Наружу рвется скорбный крик
души
И вновь и вновь пред
воспаленным взором
Плывут ракеты средь ночной
тиши
И молча гаснут, падая в озера.
А может, это юные года,
Сгоревшие в моих былых
походах?
Так почему же не кипит вода?
Ведь это были огненные годы!