* * *

Римме Казаковой
Я помню, как сейчас, и эту дату,
И все, как есть, детали и штрихи.
… Морозный день.
Мы держим путь к солдатам
Куда-то в лес
Читать свои стихи.
Сидим, забившись в угол санитарки,
От сосен принимающей парад,
И шутим меж собой
О том, что «старка»
От лютой стужи – лучший препарат.
Мы дышим в кулаки,
Меняем позы,
Но легче не становится в пути.
Тогда мы от житейской серой прозы
К поэзии решаем перейти.
И потекли стихи
О жарком лете,
О красоте российских тополей.
И сразу стало в нашей санкарете
Намного и уютней, и теплей.
Читали мы без всякого разбора:
Свои,
Чужие
И опять свои.
Нам чудились костры за дальним бором,
Нам где-то в рощах пели соловьи…
Порою голоса звучали слабо,
Порою ж доходили до верхов.
Стихи лились.
И только на ухабах
Мы прерывали чтение стихов.
И было нам уж не до причала –
Стучали по-походному сердца.
Хотелось этот путь
Начать сначала
И ехать,
Ехать,
Ехать без конца.

Вениамин Ащеулов