Сын

Сын играет в войну, расставляет солдат
И командует ими с утра до обеда.
А когда над Москвою салюты гремят,
Просыпаясь, кричит он мне: «Папа, победа!»
Он забыл о бомбёжках. На пятом году
Всё прекрасно и просто, как мамины руки,
Как зайчата на празднике в детском саду.
За окошком вечерние мирные звуки.
Он не знает о смерти в зелёном дыму,
О гноящихся ранах, о грязи по локоть.
И победа однажды с рассветом к нему
Лучезарной и чистой пришла издалёка.

Лев Ошанин