Баллада о музыкантском взводе

Вот и час настал –
Муза сердце рвет!
Я не зря врастал
В музыкантский взвод.
Он поведал мне
Тайну музыки,
Что прошла в огне
Музой мужества.
Пусть в чехле труба
И молчит гобой.
Здесь своя судьба,
Каждый горд собой.
Барабан в углу
В легкой копоти.
До поры он глух
И безропотен.
На столе - кларнет,
Знаки нот рябят.
Лучшей доли нет,
Чем у тех ребят!
А как станут в ряд
Парни рослые –
Их глаза горят
Жарким отсветом.
А как хлынут вдруг
Звуки ладные -
Все замрет вокруг
Под рулады их.
Пусть гроза кругом –
Не заглушишь их.
И смолкает гром,
Марши слушая.
Здесь греметь - не сметь!
Боги молвили.
Здесь ликует медь
В ярких молниях.
Что ни звук - удар
Прямо по сердцу.
В заревую даль
Сердце просится!
А в другой дали
Было разное.
Не они ль вели
Бой под Вязьмою?
Их не старили
Грозы, версты ли.
Санитарили
и медсестрили.
В канонадные
Дни с уронами
И в команды шли
Похоронные.
И не раз штабы
Караулили.
А на зов трубы –
Вновь под пулями.
Не они ль собой
Зорькой раннею
Поднимали в бой
Горстку раненых?
Пели трубы их
Огнедышаще!
Пали трупами
Вражьи тысячи!
И не их ли враг
Зло допрашивал, -
Где зажат кулак
Войска нашего?
И не их ли медь,
Когда меч навис,
Презирая смерть,
Пела ненависть!
Жаль, про тех ребят
Песнь не сложена.
Лишь кусты шумят
Придорожные.
Да большак пылит
От полка окрест.
Да вовсю гремит
Полковой оркестр!

ВЕНИАМИН АЩЕУЛОВ