Аисты

Небо этого дня —
ясное,
но теперь в нем — броня
лязгает.
А по нашей земле —
гул стоит,
и деревья в смоле,—
грустно им.
Дым и пепел встают —
как кресты.
Гнезд по крышам не вьют
аисты.
Колос — в цвет янтаря:
успеем ли?
Нет. Выходит, мы зря
сеяли.
Что ж там, цветом в янтарь,
светится?
Это в поле пожар
мечется.
Разбрелись все от бед
в стороны...
Певчих птиц больше нет —
вороны!
И деревья в пыли —
к осени.
Те, кто песни могли,—
бросили.
И любовь не для нас,—
верно ведь,
что нужнее сейчас
ненависть!
Дым и пепел встают —
как кресты.
Гнезд по крышам не вьют
аисты.
И земля и вода —
стонами.
Правда, лес, как всегда,—
кронами.
Только больше чудес —
аукает
довоенными лес
звуками.
Побрели все от бед
на восток,
певчих птиц больше нет,
нет аистов.
Воздух звуки хранит
разные,
но теперь в нем гремит,
лязгает.
Даже цокот копыт —
топотом,
если кто закричит —
шепотом.
Побрели все от бед
на восток,—
и над крышами нет
аистов...

В. Высоцкий