Надежда Кондакова

Эти слова, что взошли на опаре,
Долго хранились, как клад вековой,
В ларе старинном, в холодном амбаре
Речи родной.
Эти слова собирал по крупице
Дед мой, скупой, как Иван Калита,
Их подносили заморской царице
Медоточивые чьи-то уста.
Эти слова мне шептал еще Разин,
Что это были тогда за слова!
Самые пылкие! Но не от грязи, -
Кругом от нежности шла голова.
Эти слова выручали нас тайно
В злой недород или в рекрутский час.
Белая Русь и ржаная Украина
Их отголоски хранят и сейчас.
Русская речь, в твоем ситцевом поле
Все незабудки и все васильки
Века двадцатого - плачут от боли.
Вытопчем поле - умрем от тоски.
Да сохранит нас, за все отвечая,
Речи родимой бескрайняя даль,
Слово - лиловый огонь иван-чая,
Из-за которого жизни не жаль!