Листопад

Осенний полдень. Листья золотые
Шуршат, как дальний шорох камыша.
До жилки каждой солнцем налитые,
Они ложатся наземь не спеша.
В них все еще живет к земному тяга
И этот зов извечный: «Сохрани!»
Хотя былую буйную отвагу
Уже давно утратили они.
И тихий шорох с потаенной грустью
Во мне печальной музыкой звучит
О том, что и меня с любимой Русью
В час листопада время разлучит.

Вениамин Ащеулов