Клен

Скользит незримо теплая пора,
Печальной негой солнце приникает.
Сбежало лето с этого двора.
Туманом стылым осень наступает.
А синь бушует, зрелости полна,
Течет с небес застывшей каплей меда.
Нет дна у речки. Нет у неба дна.
Нет горизонта, нет и небосвода…
Есть тишина летящего листа,
Есть воздух, бывшим летом обожженный,
Приговоренность желтого куста,
И лес, от дел зеленых отрешенный.
А клен все краски лета подобрал,
Раскрасил мантию нахальным красным цветом,
Березе желтой ласково шептал.
А что шептал? Мы не были при этом…

Л. Крышталь