Братья

Лет семнадцать тому назад
Были малые ребятишки.
Мы любили свой хутор,
Свой сад,
Свой колодец,
Свой ельник и шишки.

Нас отец, за ухватку любя,
Называл не детьми, а сынами.
Он сажал нас обапол себя
И о жизни беседовал с нами.

– Ну, сыны?
Что, сыны?
Как, сыны? –
И сидели мы, выпятив груди, –
Я с одной стороны,
Брат с другой стороны,
Как большие, женатые люди.

Но в сарае своём по ночам
Мы вдвоём засыпали несмело.
Одинокий кузнечик сверчал,
И горячее сено шумело…

Мы, бывало, корзинки грибов,
От дождя побелевших, носили.
Ели жёлуди с наших дубов –
В детстве вкусные жёлуди были!

Лет семнадцать тому назад
Мы друг друга любили и знали.
Что ж ты, брат?
Как ты, брат?
Где ж ты, брат?
На каком Беломорском канале?..

И сидит он сейчас предо мной.
Возмужалый, смущённый и милый.
Здравствуй, брат! Это – ты. Это – мой.
Мать одною нас грудью кормила.

Мы сидим за столом, мы друзья,
Мы друг другу открытые люди.
Всё ты видишь и знаешь, что я,
И любовью, надеждою любишь.

Мы, как прежде, похожи с лица,
Подходящие с виду ребята.
Два, по правде сказать, молодца,
Два бойца,
Два родимые брата.

Вместе слышим мы голос страны,
Слышим ласково-строгое слово:
– Ну, сыны?
Как, сыны?
Что, сыны?
– Ничего, – отвечаем, – готовы…

Александр Твардовский