МАТЬ

Проходит женщина к себе в аул
Тропою каменистой и покатой.
Ребенок на руках ее уснул,
Как я у матери своей когда-то.
Проходит женщина, чужая мать,
Вернув меня к истоку жизни длинной.
Мне кажется, должны благоухать
Ее одежды дынями и глиной.
А до меня ей вовсе дела нет.
Она к груди ребенка прижимает,
Как будто ото всех на свете бед
Сейчас его собою закрывает.
Проходит мать, скрывается вдали.
Все в мире начинается сначала.
И кажется, что счастье всей земли
Она сейчас к своей груди прижала.
Тревога жжет ее наверняка.
Что ждет она и что на свете ищет?
Проходит мать, идет издалека
Через века, поля и пепелища.
Идет от сотворенья, как сейчас,
Неся в руках могучих, хоть и тонких,
Истоки жизни каждого из нас,
Как нынче, детство этого ребенка.
Ее шаги стихают в тишине.
Все замирает — нет ни туч, ни пыли.
Проходит мать, и — показалось мне —
Пред нею горы головы склонили.

Кайсын Кулиев