Мона Лиза

Волосы легли на плеч пологости,
Светлый лик и свят и прост весьма.
На челе, как признак женской строгости, -
Золотая тонкая тесьма.
Мона Лиза – странное явление,
Вечное волнение мое.
То с каким-то тайным умилением,
То гляжу стыдливо на нее,
Проникая в жизнь мою подстрочную,
Видит все, что срыто в глубине.
Осуждает все мое порочное,
Одобряет доброе во мне.
А случилось, что я восторг свой выразил, -
Все ее чутье – настороже.
И глаза с иконописным вырезом
Смотрят с опасением уже.
Будто за восторженным рождением
Видит чьи-то горечи утрат.
И в глазах такое осуждение,
Как слова упрека: «Так-то, брат»
И стою я будто пред иконою,
Перед Моной в расслабленьи сил,
Как перед женой своей законною,
В сердце коей радость погасил.
Ну, а если бросил человечное
В почву жизни я свое зерно,
Обещает взором что-то вечное,
Будто стало нивою оно.
Среди мира, издавна привычного,
Торжествуя, я мучаясь, любя,
Позабыв, что ты – дитя да Винчево
Как на диво смотрим на тебя.
Видно таковы уделы гениев,
Для себя же ставших палачом…
Мона Лиза, ты – саморождение,
А творец как будто не причем!

Вениамин Ащеулов