Идет Есенин росным лугом…

Звенит осенняя округа
В сплошном березовом дыму.
Идет Есенин росным лугом,
По-детски радуясь всему.
И взгляд все выше, выше, выше –
Туда, где синь и облака.
Он рад, что безвозвратно вышел
Из дымной хмари кабака.
Нет ни тоски,
Ни прежней дрожи
От грустных всхлипов журавля.
Ему милее и дороже
Преображенная земля,
С моторным грохотом растущим,
С его же песнями вдали.
Нет эти ль песни о грядущем
Поэта к славе привели?
Он был обвенчан с далью этой,
Что ясно вымыла гроза.
И небо красит синим цветом
Его веселые глаза.

Вениамин Ащеулов