Граница

Где по горам, где речкой синей,
от столбовых дорог вдали,
бежит причудливая линия
по краешку родной земли.

Поярче прочих обозначена
и прихотлива и легка,
она на карте так обманчиво
от наших будней далека,

что забываем временами
средь радостей своих и бед
о ней, как будто меж делами
нам до нее и дела нет.

Как будто, говоря по правде,
невидимая из окна,
для нас лишь на цветастой карте
и существует - то она.

А между тем -
в степи сожженной
иль средь насупленных дерев
она как провод оголенный,
она как обнаженный нерв.

Едва ее коснется где-то
наш тайный или явный враг -
и полыхнет слепящим светом
она,
как молнии зигзаг.

и обнажится в час опасный
та суть, что все мы - я и ты-
живем, как звенья этой красной
по карте вьющейся черты.

И не разбить ее, не сдвинуть,
не разомкнуть ее колец,
поскольку нет прочнее линий,
чем цепь из родственных сердец.

И. Ветлугин